No sé dónde volcar el agua que rebosa
del cántaro que traigo entre mis brazos
tratando de que no se me derrame;
no quiero que se pierda sin provecho
ni que caiga en un suelo pedregoso
donde la seque el sol sin miramientos.
Quiero que al menos deje alguna huella
algún surco en la tierra
donde pueda prender algún recuerdo,
una sombra de dicha momentánea;
que acaso dé cobijo a una flor imposible
o a unas migas de pan para los pájaros.
Después de la tormenta de arena
te levantas, bajo el alba del desierto,
y te vas, cargando a lomo el peso del exilio,
sacudiendo el polvo, que niebla con catarata
tu nostálgica mirada.
Allí estás tú mujer, contra el viento y su
desaliento,
mazando con amor la gracia de nuestra
vitalidad.
Al atardecer, ya fatigada pero a la vez
gentil y gallarda, te vas,
dejando huellas de sonámbula,
hundiéndote en la arena,
para encontrarte con el ocaso,
Y con alivio, te sientas a evocar
tu horizonte.
El ocaso está gris, está amarillo, está rojo,
allá todo está mezclado, acribillado por el
siroco
de sangre,
por tormentas de polvo y pólvora.
Y tú, mujer, percibes que tu ayer y tu presente
será igual que mañana.
Y te vas, de vuelta
dejando estelas de sueños
y sombras agitadas junto al viento.
Mientras, despiertan tus huellas
para encarar la próxima tormenta
que a tus ojos se aproxima.
SALEH ABDALAHI HAMUDI
Imagen: EL PAÍS
